Nota para el viajero


en este blog intento reunir dos de mis más salvajes obsesiones: el arte y la literatura; está dedicado a todos los creadores que de alguna manera siempre me acompañan y han pasado a formar parte de mi manera de entender el mundo...

no soy un "conocedor" académico... así que no me exijan ni tesis doctorales ni razonamientos consecuentes...


miércoles, 19 de octubre de 2011

Emily Dickinson - Antología poética

EMILY DICKINSON
1830-1886



Emily Elizabeth Dickinson (Amherst, Massachusetts, Estados Unidos, 10 de diciembre de 1830 - íd., 15 de mayo de 1886) fue una poetisa estadounidense, cuya poesía apasionada ha colocado a su autora en el reducido panteón de poetas fundacionales norteamericanos que hoy comparte con Edgar Allan Poe, Ralph Waldo Emerson y Walt Whitman. Emily Dickinson pasó gran parte de su vida recluida en una habitación de la casa de su padre en Amherst, y, excepto cinco poemas (tres de ellos publicados sin su firma y otro sin que la autora lo supiera), su ingente obra permaneció inédita y oculta hasta después de su muerte. 



BUENO ES SOÑAR. DESPERTAR ES MEJOR... 

Bueno es soñar. Despertar es mejor 
si se despierta en la mañana. 
Si despertamos a la media noche, 
es mejor soñar con el alba. 

Más dulce el figurado petirrojo 
que nunca alegró el árbol, 
que enfrentarse a la solidez de un alba 
que no conduce a día alguno. 



MORIR NO DUELE MUCHO... 

Morir no duele mucho: 
nos duele más la vida. 
Pero el morir es cosa diferente, 
tras la puerta escondida: 

la costumbre del sur, cuando los pájaros 
antes que el hielo venga, 
van a un clima mejor. Nosotros somos 
pájaros que se quedan: 

los temblorosos junto al umbral campesino, 
que la migaja buscan, 

brindada avaramente, hasta que ya la nieve 
piadosa hacia el hogar nos empuja las plumas. 



PEQUEÑEZ 

Es cosa tan pequeña nuestro llanto; 
son tan pequeña cosa los suspiros... 
Sin embargo, por cosas tan pequeñas 
vosotros y nosotras nos morirnos. 



ESTATURA 

Poder discrecional tuve en mi mano 
y con denuedo contra el mundo fui; 
dos veces temeraria lo he afrontado 
tan sólo con la honda de David. 

Aunque la piedra le arrojé segura 
fui sólo yo la que me desplomé : 
¿de Goliat fue muy grande la estatura 
o quizá fue mayor mi pequeñez? 



MI VIDA SE HABÍA PARADO - UN ARMA CARGADA... 

Mi vida se había parado- un Arma Cargada- 
en los Rincones- hasta que un día 
el Dueño pasó- me identificó- 
y me llevó lejos- 

Y ahora vagamos por Bosques Soberanos - 
y ahora cazamos a la Cierva- 
y cada vez que hablo por él- 
las Montañas contestan diligentes- 

Y sonrío, tal luz cordial 
sobre el resplandor del valle- 
es como si una cara Vesuviana 
hubiera dejado su voluntad a su paso- 

Y cuando en la noche- acabado nuestro buen día - 
guardo la cabeza de mi amo- 
Es mejor que haber compartido 
la profunda almohada de plumón- 

De Su enemigo - soy enemigo mortal- 
ninguno se agita por segunda vez- 
en quién pongo un ojo amarillo- 
o un pulgar enfático- 

Aunque Yo así como él - podamos vivir largamente 
él debe vivir más -que Yo- 
porque yo tengo el poder de matar, 
Sin -el poder de morir- 



PODRÍA ESTAR MÁS SOLA SIN MI SOLEDAD... 

Podría estar más sola sin mi soledad, 
tan habituada estoy a mi destino, 
tal vez la otra paz, 
podría interrumpir la oscuridad 
y llenar el pequeño cuarto, 
demasiado exiguo en su medida 
para contener el sacramento de él, 

no estoy habituada a la esperanza, 
podría entrometerse en su dulce ostentación, 
violar el lugar ordenado para el sufrimiento, 

sería más fácil fallecer con la tierra a la vista, 
que conquistar mi azul península, 
perecer de deleite. 



ES LA DICHA UN ABISMO POR LO TANTO... 

¿Es la dicha un abismo por lo tanto 
que no me deja dar un paso en falso 
por miedo a que el calzado se me arruine? 

Prefiero que mis pies se den el gusto 
a cuidar los zapatos- 
porque en cualquier zapatería una 
puede comprar 
un nuevo Par- 

Mas la dicha se vende una vez sola. 
Perdida la patente 
nadie podrá comprarla nunca más- 
Díganme, pies, decidan la cuestión 
¿debe cruzar la señorita, o no? 
¡Expídanse, Zapatos! 



CUANDO CUENTO LAS SEMILLAS... 

Cuando cuento las semillas 
sembradas allá abajo 
para florecer así, lado a lado; 

cuando examino a la gente 
que tan bajo yace 
para llegar tan alto; 

cuando creo que el jardín 
que no verán los mortales 
siega el azar sus capullos 
y sortea a esta abeja, 
puedo prescindir del verano, sin queja. 



A UNA CASA DE ROSA NO TE ACERQUES... 

a una casa de rosa no te acerques 
demasiado, que estragos de una brisa 
o el rocío inundándola -una gota- 
abatirán su muro, amedrentado. 

Y atar no intentes a la mariposa, 
ni escalar setos del arrobamiento. 
Hallar descanso en lo inseguro 
está en el mismo ser de la alegría. 



EMBRIAGUEZ 

En jarros tallados en nácar 
apuro un licor ignorado... 
Tal vez ni del Rhin en las cavas 
pudiera mi sed encontrarlo. 

Con una embriaguez de rocío, 
borracha de incógnitos hálitos, 
tabernas de azul diluido 
recorro en perpetuos veranos. 

Cuando las abejas 
y las mariposas, 
agobiadas, ebrias, 
vuelen de las pomas, 
aún libaré yo mi vaso 
de extraño licor... 
Hasta que los ángeles 
me agiten su níveo penacho, 
y a los ventanales 
celestes se asomen los santos 
para contemplarme 
borracha de azul y de sol. 



POEMA 37 

Corazón, le olvidaremos 
en esta noche tú y yo. 
Tú, el calor que te prestaba. 
Yo, la luz que a mí me dio. 

Cuando le hayas olvidado 
dímelo, que he de borrar 
aprisa mis pensamientos. 
Y apresura tu labor 
no sea que en tu tardanza 
vuelva a recordarle yo. 



POEMA 63 - Time and Eternity 

Haz amplia esta cama, 
haz esta cama con prudencia; 
espera en ella el postrer juicio, 
sereno y excelente. 

Que sea recto su colchón 
y redonda sea su almohada, 
que ningún rayo dorado de sol 
llegue jamás, a perturbarla. 



POEMA 128 

Dame el ocaso en una copa, 
enumérame los frascos de la mañana 
y dime cuánto hay de rocío, 
dime cuán lejos la mañana salta- 
dime a qué hora duerme el tejedor 
que tejió el espacio azul. 

Escríbeme cuántas notas habrá 
en el nuevo éxtasis del tordo 
entre asombradas ramas- 
cuántos caminos recorre la tortuga- 
cuántas copas la abeja comparte, 
disoluta del rocío. 

También, ¿quién puso la base del arco iris, 
también, quién guía las esferas dóciles 
por juncos de azul flexible? 
¿Qué dedos atan las estalactitas- 
quién cuenta la plata de la noche 
para saber si nadie está en deuda? 

¿Quién edificó esta casita albana 
y cerró herméticamente las ventanas 
que mi espíritu no puede ver? 
¿Quién me dejará salir un día de gala 
con implementos de vuelo, 
fugaz pomposidad? 



POEMA 520 

Me fui temprano -me llevé a mi perro- 
a visitar el mar. 
Las sirenas del sótano 
salían a mirarme 

y, en el piso de arriba, las fragatas 
extendían manos de cáñamo, 
creyéndome una rata 
encallada en la arena. 

No huí, con todo. Hasta que el flujo 
me llegó a los zapatos 
y al delantal y al cinturón 
y enseguida al corpiño, 

tal como si intentara devorarme 
como a una gota de rocío 
en una flor de diente-de-león. 
Entonces salí huyendo. 

Él me siguió. Venía detrás, cerca. 
Sentía su tacón de plata 
en mi tobillo y mis zapatos 
rebosaron de perlas. 

Los dos llegamos hasta el pueblo firme. 
No parecía conocer a nadie. 
me miró con dureza 
y se fue, haciéndome una venia. 



POEMA 783 

Los pájaros empezaron a las cuatro- 
el período del alba- 
una música numerosa como el espacio- 
pero aledaña al día- 

no podía medir su fuerza- 
sus voces se derrochaban 
como arroyo al arroyo se entrega 
para multiplicar el estanque. 

Sus testigos no estaban- 
excepto un hombre fortuito- 
en casera vestimenta ataviado- 
para enfrentar la mañana- 

no era por aplausos- 
que yo podía atestiguar- 
sino por éxtasis independiente 
de deidad y de hombres- 

a las seis, el diluvio pasó- 
ningún tumulto hubo 
de vestimenta o de partida- 
y asimismo la banda había volado- 

el sol absorbió el este- 
el día controló el mundo- 
el milagro introducido 
fue olvidado, cumplido. 



POEMA 815 

El lujo de entender 
el lujo sería 
de mirarte una sola vez 
y volverme un Epicuro 

cualquiera de tus presencias sirve 
de futuro alimento 
apenas recuerdo haber muerto de hambre 
tan bien surtida estaba - 

el lujo de meditar 
el lujo era 
darme el festín de tu semblante 
otorga suntuosidad 

en días habituales, cuya lejana mesa 
como la certidumbre recuerda 
está puesta con una sola migaja 
la conciencia de ti. 



SELECCIÓN 

De las almas creadas 
supe escoger la mía. 
Cuando parta el espíritu 
y se apague la vida, 
y sean Hoy y Ayer 
como fuego y ceniza, 
y acabe de la carne 
la tragedia mezquina, 
y hacia la Altura vuelvan 
todos la frente viva, 
y se rasgue la bruma... 
yo diré: Ved la chispa 
y el luminoso átomo 
que preferí a la arcilla. 



UN SUEÑO LARGO, LARGO, UN YA FAMOSO SUEÑO...

Un sueño largo, largo, un ya famoso sueño, 
que señales no da de que se está acercando el día, 
pues no mueve ni un párpado el durmiente: 
un sueño independiente y apartado. 

¿Pereza como ésta se vio nunca? 
En orilla de piedra, 
bajo el calor, dejar pasar los siglos 
y ni una vez mirar si el mediodía llega. 



CUÁN DULCES, QUERÚBICAS CRIATURAS... 

Cuán dulces, querúbicas criaturas 
son estas nobles damas 
antes de atacar a las pelusas 
o de violar a una estrella. 

Esas algodonosas convicciones 
un horror tan refinado 
de la naturaleza humana maculada 
de la deidad avergonzada. 

Es una gloria tan común 
un título de pescador 
la redención, frágil señora, 
estar tan avergonzada de Ti. 



SOLAMENTE SABER CUÁNTO SUFRIÓ SERÍA UN DON QUERIDO... 

Solamente saber cuánto sufrió sería un don querido 
saber si había ojos humanos cerca 
a quienes poder confiarle Su mirada vacilante 
hasta que la posara ampliamente en el Paraíso. 

Saber si fue paciente, contento en parte 
si morir fue como lo había pensado o diferente 
si fue un día agradable para morir 
y si la luz del sol iluminó Su camino. 

Cuál fue su último pensamiento: el hogar o Dios 
o lo que dirá el Distante 
al enterarse de que terminó Su naturaleza humana 
aquel día. 

Y Sus deseos —si tuvo alguno— 
apenas su suspiro subrayado 
hubiese sido legible para mí 
y si sintió confianza hasta 
que la enfermedad dalió revoloteando de la Fuente Inagotable. 

Y si habló, cuál nombre fue el mejor 
cuál el útimo 
cuál el que se rompió con Él 
cuál el más adormecido. 

Tuvo miedo o estuvo tranquilo 
llegó a saber 
cómo pudo crecer la conciencia consciente 
hasta que el amor que fue, y el amor demasiado bello para ser 
se unieron, y la unión fue eternidad. 



FUE MUY TARDE PARA EL HOMBRE... 

Fue muy tarde para el Hombre 
pero temprano todavía para Dios 
La Creación, impotente para ayudar 
pero la plegaria quedaba de nuestro lado 

Qué excelente el Cielo 
cuando la Tierra no se puede tener 
Que hospitalario, entonces, el rostro 
de nuestro viejo vecino, Dios. 



DIVIDE A LA ALONDRA Y ENCONTRARÁS LA MÚSICA... 

Divide a la alondra y encontrarás la música 
bulbo tras bulbo, enrollados en plata 
escasamente dada a la mañana de verano 
guardada para tu oído cuando el laúd sea viejo. 

Suelta la inundación, la encontrarás patente 
borbotón tras borbotón, reservada para ti 
¡Experimento escarlata! ¡Escéptico Tomás! 
¿Dudas ahora de que tu pájaro fuera real? 



EL DOLOR EXPANDE EL TIEMPO... 

El dolor expande el tiempo 
dentro se agazapan siglos 
la menuda circunferencia 
de un único cerebro 

El dolor contrae el tiempo 
ocupadas con el golpe 
eternidades enteras 
son como no eran 



LA PERCEPCIÓN DE UN OBJETO CUESTA... 

La percepción de un objeto cuesta 
precisamente la pérdida del objeto 
La percepción en sí es una ganancia 
que responde a su precio. 

El objeto absoluto es nulo 
la percepción lo hace excelente 
y luego reconviene a la perfección 
que lo sitúa tan lejos 



SOY NADIE. ¿TÚ QUIÉN ERES? 

Soy nadie. ¿Tú quién eres? 
¿Eres tú también nadie? 
Ya somos dos entonces. No lo digas: 
lo contarían, sabes. 

Qué tristeza ser alguien, 
qué público: como una rana 
decir el propio nombre junio entero 
para una charca admiradora. 



PONIENTE 

Velámenes de púrpura se mecen 
con suavidad en mares de narciso; 
marineros fantásticos se esfuman 
y queda el muelle en la quietud sumido. 



A SALVO EN SUS CÁMARAS DE ALABASTRO... 

A salvo en sus Cámaras de Alabastro - 
Insensibles al amanecer 
Y al mediodía - 
Duermen los mansos miembros de la Resurrección - 
Viga de raso, 
Y Techo de piedra. 

Final 1. 
La luz se ríe de la brisa 
En su Castillo sobre ellos - 
Murmura la Abeja en un oído imperturbable, 
Trinan los dulces Pájaros en cadencia ignorada - 
Ah, ¡Cuánta sagacidad aquí perecida¡ 

Final 2. 
Solemnes pasan los Años, Crecientes , sobre ellos 
Los Mundos recogen sus Arcos - 
Y los Firmamentos - reman - 
Se arrojan Diademas y se rinden los Dogos - 
Tácitos como puntos - sobre un Disco de nieve - 



ÉL ERA DÉBIL Y YO ERA FUERTE... 

Él era débil y yo era fuerte, 
después él dejó que yo le hiciera pasar 
y entonces yo era débil y él era fuerte, 
y dejé que él me guiara a casa. 

No era lejos, la puerta estaba cerca, 
tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado, 
no había ruido, él no dijo nada, 
y eso era lo que yo más deseaba saber. 

El día irrumpió, tuvimos que separarnos, 
ahora ninguno de los dos era más fuerte, 
él luchó, yo también luché, 
¡pero no lo hicimos a pesar de todo! 



EN MI JARDÍN AVANZA UN PÁJARO... 

En mi jardín avanza un pájaro 
sobre una rueda con rayos - 
de música persistente 
como un molino vagabundo - 

jamás se demora 
sobre la rosa madura- 
prueba sin posarse 
elogia al partir, 

cuando probó todos los sabores - 
su cabriolé mágico 
va a remolinear en lontananzas- 
entonces me acerco a mi perro, 

y los dos nos preguntamos 
si nuestra visión fue real- 
o si habríamos soñado el jardín 
y esas curiosidades- 

¡pero él, por ser más lógico, 
señala a mis torpes ojos- 
las vibrantes flores! 
¡Sutil respuesta! 



COLOQUIO 

Había muerto yo por la Belleza; 
me cercaban silencio y soledad, 
cuando dejaron cerca de mi huesa 
a alguno que murió por la Verdad. 

En el suave coloquio que entablamos, 
vecinos en la lúgubre heredad, 
me dijo y comprendí: Somos hermanos 
una son la Belleza y la Verdad. 

Y así, bajo la noche, tras la piedra, 
dialogó nuestra diáfana hermandad 
hasta que el rostro nos cubrió la yedra 
y los nombres borró la eternidad. 



ENSUEÑO 

Para fugarnos de la tierra 
un libro es el mejor bajel; 
y se viaja mejor en el poema 
que en el más brioso y rápido corcel 

Aun el más pobre puede hacerlo, 
nada por ello ha de pagar: 
el alma en el transporte de su sueño 
se nutre sólo de silencio y paz. 



NO ERA LA MUERTE, PUES YO ESTABA DE PIE... 

No era la Muerte, pues yo estaba de pie 
Y todos los muertos están acostados, 
No era de noche, pues todas las campanas 
Agitaban sus badajos a mediodía. 

No había helada, pues en mi piel 
Sentí sirocos reptar, 
Ni había fuego, pues mis pies de mármol 
Podían helar un santuario. 

Y, sin embargo, se parecían a todas 
Las figuras que yo había visto 
Ordenadas para un entierro 
Que rememoraba como el mío. 

Como si mi vida fuera recortada 
Y calzada en un marco 
Y no pudiera respirar sin una llave 
Y era como si fuera medianoche 

Cuando todo lo que late se detiene 
Y el espacio mira a su alrededor 
La espeluznante helada, primer otoño que llora, 
Repele la apaleada tierra. 

Pero todo como el caos, 
Interminable, insolente, 
Sin esperanza, sin mástil 
Ni siquiera un informe de la tierra 
Para justificar la desesperación. 



QUE YO SIEMPRE AMÉ... 

Que yo siempre amé 
yo te traigo la prueba 
que hasta que amé 
yo nunca viví -bastante- 

que yo amaré siempre 
te lo discutiré 
que amor es vida 
y vida inmortalidad 

esto -si lo dudas- querido, 
entonces yo no tengo 
nada que mostrar 
salvo el calvario 



TAN LEJOS DE LA PIEDAD, COMO LA QUEJA... 

Tan lejos de la piedad, como la queja - 
tan frío a la palabra -como la piedra - 
inconmovible a la revelación 
como si mi oficio fuera de hueso - 
tan lejos del tiempo -como la historia - 
tan cerca de uno mismo -hoy - 
como niños, a las bufandas del arco iris - 
a la puesta de sol a su juego amarillo 
a los párpados en el sepulcro - 
¡cuán mudo yace el danzarín - 
cuando las revelaciones del color se rompen - 
y resplandecen -las mariposas! 



LA SORTIJA 

En mi dedo tenía una sortija. 
La brisa entre los árboles erraba. 
El día estaba azul, cálido y bello. 
Y me dormí sobre la yerba fina. 

Al despertar miré sobresaltada 
mi mano pura entre la tarde clara. 
La sortija entre mi dedo ya no estaba. 
Cuanto poseo ahora en este mundo 
es un recuerdo de color dorado. 



CERTIDUMBRE 

Yo jamás he visto un yermo 
y el mar nunca llegué a ver 
pero he visto los ojos de los brezos 
y sé lo que las olas deben ser. 

Con Dios jamás he hablado 
ni lo visité en el Cielo, 
pero segura estoy de a dónde viajo 
cual si me hubieran dado el derrotero. 



ALTIVEZ 

Sólo sabemos toda nuestra altura 
si alguien le dice a nuestro sér: ¡Levanta! 
Y entonces, fiel consigo, se agiganta 
hasta llegar al cielo su estatura. 

De la vida común sería ley 
el heroísmo en el humano ruedo 
si no nos doblegáramos al miedo 
de vernos y sentirnos como un rey. 



EN MI FLOR ME HE ESCONDIDO... 

En mi flor me he escondido 
para que, si en el pecho me llevases, 
sin sospecharlo tú también allí estuviera... 
Y sabrán lo demás sólo los ángeles. 

En mi flor me he escondido 
para que, al deslizarme de tu vaso, 
tú, sin saberlo, sientas 
casi la soledad que te he dejado. 



PRESENTIMIENTO 

Presentimiento es esa larga sombra 
que poco a poco avanza sobre el césped 
cuando el sol sus imperios abandona... 

Presentimiento es el susurro tenue 
que corre entre la hierba temerosa 
para decirle que la noche viene. 



SENTÍ UN FUNERAL EN MI CEREBRO... 

Sentí un funeral en mi cerebro, 
los deudos iban y venían 
arrastrándose -arrastrándose -hasta que pareció 
que el sentido se quebraba totalmente - 

y cuando todos estuvieron sentados, 
una liturgia, como un tambor - 
comenzó a batir -a batir -hasta que pensé 
que mi mente se volvía muda - 

y luego los oí levantar el cajón 
y crujió a través de mi alma 
con los mismos botines de plomo, de nuevo, 
el espacio -comenzó a repicar, 

como si todos los cielos fueran campanas 
y existir, sólo una oreja, 
y yo, y el silencio, alguna extraña raza 
naufragada, solitaria, aquí - 

y luego un vacío en la razón, se quebró, 
caí, y caí - 
y di con un mundo, en cada zambullida, 
y terminé sabiendo -entonces - 

No hay comentarios:

Publicar un comentario en la entrada

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...